У поэта в квартире ремонт,
Пахнет краской, и брюки в побелке.
У поэта течёт потолок,
И паркет уже встал на дыбы.
У поэта сосед обормот
Каждый вечер…У поэта в квартире ремонт,
Пахнет краской, и брюки в побелке.
У поэта течёт потолок,
И паркет уже встал на дыбы.
У поэта сосед обормот
Каждый вечер колотит тарелки,
Выпьет, в руки берет молоток
И стучит по изгибу трубы.
И вот в этот бедлам и раздрай
Забредает разгульная Муза,
Вдохновеньем под ребра стучит,
Заставляя бежать за пером…
А как только заглянешь за край,
У соседа расстроится пузо
И до полночи громко бурчит
А потом абстинентный синдром…
Муза бьётся об этот кошмар,
Наступает ногами в шпатлевку,
Исступленно под ноги глядит
И цепляет стремянку крылом…
Эх, поставить бы ей самовар
И присесть на часочек в сторонку,
Записать, что она говорит,
И забыться спасительным сном.
