Он не пишет про то, он не пишет про это!
Так может ли он
назваться поэтом?
Его не волнуют ни войны,
…Он не пишет про то, он не пишет про это!
Так может ли он
назваться поэтом?
Его не волнуют ни войны,
ни судьбы,
Лишь в сердце обиды и раны.
Так что ли —
мы судьи?
Или же стадо баранов?
Все для себя,
все о себе — чаша с вином эгоизма.
Но ведь душа —
всего лишь для разума призма.
Эбола,
Майдан,
Америка,
голод —
все бренно и тленно —
Не важно!
Ведь чувства его стремятся в полёт —
Как самолетик бумажный.
В душе у него —
смерти,
войны и взрывы.
Но вправду не суть, одиночество стало нарывом.
Буря в душе, в сердце осиновым колом,
Иль на сердце вода?
Бросила девка —
это Майдан,
А неудача —
это Эбола.
