Скупое утро. Слегка морозец. И нет росы,
Убийственной для зелени живой. И воздух сух, кристально чист.
Зелёная трава благоухает. Пейзажи все ещё скупы.
И красоту природы…Скупое утро. Слегка морозец. И нет росы,
Убийственной для зелени живой. И воздух сух, кристально чист.
Зелёная трава благоухает. Пейзажи все ещё скупы.
И красоту природы дополняет в траву ничком упавший лист.
Нет, нет. Я жду смиренно. И считаю дней ушедших цифры.
Скучаю тихо. Кстати, делом занят, правда, всё это — само-собой.
Но хочется костра. Душа не затихает.
И силится продлить негромкий праздник свой.
Бывает, как сейчас, с утра по небу бродят злые тучи,
И будто бы несут в себе могучие холодные заряды.
Но, для травы зелёной это — вроде, не смертельный случай.
Хотя, быть может, этому всему она не слишком рада.
Вот так растерянно проходят межсезонья тягостные дни. —
Такое равновесие космического нежного тепла с морозом.
И я хотел бы холода зимы приблизить хоть на миг.
Но, понимаю, что в своём стремлении этом — до обид курьёзен.
06.10.2014
