Посвящается провинциальным поэтам
В голом городе только ты.
Зло кричат одичалые строки.
Голод испытывают цветы,
погибшие чинно на солнцепёке.
В голом городе только ты.
Зло кричат одичалые строки.
Голод испытывают цветы,
погибшие чинно на солнцепёке.
Одиноки штрихи забытых шагов…
Не отпускай поверхность на вздохе!
Люби полукружия крон и врагов –
пусть лепечут доверчиво о пройдохе.
Нищий, прости меня, я – президент,
парламент лиц
зомбирован струнным взглядом.
Слушай, я – единственный рецензент
законам, дворам, фасадам!
Нынче спикер – болтливый, серый фонарь,
хлебнувший ликёра июньских сумерек.
Торговый центр, чем не алтарь?
Возведённый для бутылок и туфелек.
Поосторожней, чудной жонглёр!
Хорош, облака бросать на синее.
Теперь линяем, впереди контролёр
и электричка из эллипса в линию…
Вот благодать, мой полый град
одену улиткой, скользнув с платформы.
Жарко.… Пожалуй,
дождь сочиню или град….
Жасмином набело, вместо реформы,
оторочен проулок – бледен и тих.
О, до чего же высОко. ветрено….
Я удержу тебя, несгорающий стих.
на перепонках Бэтмана.
