Покинув бесхитростный дом в кишлаке,
Поэт держит путь на гнедом ишаке.
Пылится дорога, цветут лопухи,
Он смотрит на них и слагает стихи.
Стихи незатейливы,…Покинув бесхитростный дом в кишлаке,
Поэт держит путь на гнедом ишаке.
Пылится дорога, цветут лопухи,
Он смотрит на них и слагает стихи.
Стихи незатейливы, мысли просты,
Но сколько скрывается в них красоты,
Звучащей напевно, исполненной тайн,
Как песня любимой его Гюльчатай.
Плетётся усталый ишак в поводу.
Поэт сочиняет стихи на ходу,
Слова подбирая, как Музы слуга,
Чтоб рифмою их превратить в жемчуга.
Я слышал стихи эти, помнится мне,
Читал их поэт для друзей в чайхане,
С восточным азартом, в любовном пылу,
Сжимая дрожащей рукой пиалУ.
Внимая словам, мне казалось тогда:
Я слышу как льётся в арыке вода,
Как крылья шуршат отлетающих стай,
Как нежно смеётся в ночи Гюльчатай.
Кизляр.
