я разучился писать. строчки больше не лезут в голову.
в мыслях лето и слышен лишь бой шестиструнной гитары.
предвещал знаменитость — стал лишним в своем же городе,
крепкий…я разучился писать. строчки больше не лезут в голову.
в мыслях лето и слышен лишь бой шестиструнной гитары.
предвещал знаменитость — стал лишним в своем же городе,
крепкий ром/красный мальборо вместо коньяк/сигары.
я не умею чувствовать, видимо, я пропил и это.
мой голос прокуренный больше не шепчет всякие там \»люблю\».
это слово я больше не знаю. я уничтожил в себе поэта.
и почему-то за это себя не особо уж и корю.
сколько в мире стихов для чужих и недоступных дам,
сколько песен для пустых и стервозных сук.
я в момент готов был мир к твоим поднести ногам
и усыпать нежностью поцелуев костяшки рук.
но посыльный со временем достигает своего адресата.
и тогда на сердце расходится главный шев.
ты послала меня, что привычно нашему веку, матом,
и вот я достиг цели, наконец-то таки пришел.
___
мне кошмарами снятся твои рыжеватые локоны,
я просыпаюсь, и внутри начинает сильнее гнить.
я стараюсь забыть и становлюсь, как вкопанный:
получилось. я разучился писать. и почти что тебя любить.
