В Петербурге осень, сеет мелкий дождик.
Мокрые трамваи, ветер из метро.
А душе так зябко, а душе тревожно.
Как найти дорогу? Ангел мой, открой!
Вот…В Петербурге осень, сеет мелкий дождик.
Мокрые трамваи, ветер из метро.
А душе так зябко, а душе тревожно.
Как найти дорогу? Ангел мой, открой!
Вот за поворотом – в кладбище ворота,
Храм стоит Смоленский, дальше путь вперед.
Сердце от волненья встрепенулось что-то.
Вот она – часовня, молится народ.
«Где же мне пробиться, как же мне молиться?
Ксения, ты слышишь, — грешник я большой.
Знаю, что поможешь, если только сможешь.
Многие здесь просят, вот и я пришел.
В жизни нет просвета, и жилья нам нету.
Сердце рвется к Богу, только где же мне?
Надо ведь работать, да и с сыном что-то:
Так ушибся пальцем, что сломал себе.»
Написал записку – слезы покатились
Но совсем не горько, а легко вздохнул.
Маслица с лампадки всем чуть-чуть налили,
И к ее гробнице лбом своим прильнул.
По дороге к дому так легко молилось,
Что слова святые сами в грудь лились.
Ксеньиным тем маслом дома полечились,
А на утро с сыном на рентген пошли.
Доктор удивленья даже не скрывала:
«Нету перелома, хоть и должен быть!»
На работе вскоре новость передали,
Что дают квартиру, надо получить.
Все возможно Богу по молитвам сердца,
Любящего сердца Ксении святой!
За твои молитвы в храм открылась дверца,
Чтоб молиться Богу и к тебе, родной.
Январь 2013г.
