Не настоящие…
ночь,
стихи,
тишина эта,
Лампы свет,
кое-как прикрученный к потолку.
Только ты настоящ,
настоящей тебя…Не настоящие…
ночь,
стихи,
тишина эта,
Лампы свет,
кое-как прикрученный к потолку.
Только ты настоящ,
настоящей тебя нету.
Хорошо,
что я верить в это теперь могу.
Слышишь, ветер.
О чем он?
С каких уголков дует,
Так что ночи
медные трубы по швам трещат.
Мне так кажется,
или тебя сотни лет жду я,
Будто кто-то
и вправду встречу пообещал.
Будто окна открыл и,
впуская сквозь тюль лето
Воскресил
застывшую в складках души строку….
“Только ты настоящ,
настоящей тебя нету.
Лишь тебя я ждать еще тысячи лет смогу”.
