Ах, художник… мой милый художник…
Речи сладкие, умные мне говоришь…
Только вот сам ты у Силы заложник…
И о свободе моей, ты не видишь…ворчишь..)
Речи сладкие, умные мне говоришь…
Только вот сам ты у Силы заложник…
И о свободе моей, ты не видишь…ворчишь..)
Ты кисточкой смело мазнул черной краской,
На холст моей жизни, что был ярче цветов.
Быть может, конечно, цвет этот был маской,
Той, что носила я много веков.
Сама тебе разрешила взять кисточки в руки,
И краску позволила выбрать я тоже сама…
И то, что начало взяло просто от скуки,
К финалу грозится покинуть границы ума…
Мазок за мазком, из дня – ночь, полнолунье,
Сказать, что не нравится это? – наверно соврать…
Но все же на время тебя одолело безумье,
Раз души ты краскою наши решил замешать…
Картина, конечно, взглянешь – загляденье,
Художник — картина – друг другу под стать…
Да только в ночи лишь сильней сновиденье,
И красками душу картины ты не в силах забрать.
У каждой картины своя есть подложка,
И если из дня нарисуешь ты ночь…
Подумал бы лучше, откуда ведет вот эта дорожка,
И как кому – то для дня приходилось ей душу прожечь…
Мне пламя костра даровало свободу…
И видеть позволило грани миров.
И если засохший рисунок сочтешь за победу,
Не думай…
Своим представленьем ты мне не наденешь оков.
Прости, мой художник, талантливый гений,
Все, о чем ты молчишь – я знаю давно…
Словам твоим больше уже не поверю,
Уж слишком на этой картине черно…
