О.К.
Прости меня, что был с тобой,
не жизнь была у нас, а мука.
Теперь с закушенной губой
я думаю, какая ж, сука,
вся наша…О.К.
Прости меня, что был с тобой,
не жизнь была у нас, а мука.
Теперь с закушенной губой
я думаю, какая ж, сука,
вся наша жизнь! Её печаль,
в барыжный век глухая скука,
судьбы Господняя печать,
нудящий мир Его как муха
прихлопнул, что ли б кто её.
Проходит жизнь как поезд скорый.
На станции моей темно,
больное небо в сыпи кори,
перрон пустынный, сонный тих,
мазута запах жизни скверный,
бродячий пёс повыл и стих
и на часах уже час первый.
И неким ангелом ночным,
упрятав свои крылья в робу,
обходчик по путям пустым,
по блеску рельс снимает пробу
с небес покинутых, родных.
Прости меня за эти сопли,
за этот беспонтовый стих.
Жизнь, это интенсивность боли,
чей неизвестен нам предел,
а жить осталось мало, мало…
Как рано сквер наш порыжел,
напротив летнего вокзала.
