А июль вновь упал. И похоже теперь всерьез.
Запах специй и дынь возле набережной бодрит.
Я, не зная куда мне приткнуться (давно не брит),
Возвращаюсь с сомнением в город…А июль вновь упал. И похоже теперь всерьез.
Запах специй и дынь возле набережной бодрит.
Я, не зная куда мне приткнуться (давно не брит),
Возвращаюсь с сомнением в город тоски и проз.
Лето жалит меня как проснувшаяся пчела.
В городское кафе я всегда прихожу к пяти.
Худощавый, растрепанный, шумно вбежав стремглав,
Кот поправит свой фрак, улыбаться ему претит.
Он играет на флейте так тонко, что больно знать.
Ты сидишь у окна, наблюдая за ним, дрожа.
И останешься здесь, погрустневшая, допоздна,
Пару выцветших книг отрешенно к себе прижав.
А потом вдруг начнешь исчезать, как и всё вокруг.
Только музыка долго преследует мои дни.
Просыпаюсь, не выключен свет, как живой, упруг.
Ну вернись же, к чему мы заброшены и одни?
…
Потому и бегу по песку и, почти крича,
Вспоминаю тебя в своих снах, городах, краях.
А дождь бьет меня по осунувшимся плечам,
Чтоб напомнить как ты отчаянно не моя.
