Куда-то мчимся, что-то ищем,
А в вишнях наших соловей,
Как флейта поутру засвищет
Свой гимн соловушке своей.
Он заливается, клокочет,
Звенит,…Куда-то мчимся, что-то ищем,
А в вишнях наших соловей,
Как флейта поутру засвищет
Свой гимн соловушке своей.
Он заливается, клокочет,
Звенит, бренчит на все лады.
И нервы людям так щекочет…
А мы ж грустим из ерунды.
Вся в белом яблонька – невеста,
И в розовом ранетка – мать.
Для счастья в жизни столько места!
Зачем из жизни его гнать?
1986.
