Сегодня мне не хочется вас бить.
Мне только хочется вас расмуд*хать и убить.
А ведь все о чем я просила — это о любви.
Бить, бить, бить и бить!
Убила, скажи?
Мне только хочется вас расмуд*хать и убить.
А ведь все о чем я просила — это о любви.
Бить, бить, бить и бить!
Убила, скажи?
И не надеяться на то что,
то что еще это не призыв потрахаться, это способно на что-то большо?
Очень грустно что и я не хочу,
и ты не умываешься и не пытаешься сделаться лучше,
зато активно пытаешься сделаться хуже.
И это самое-самое лучшее, что я скажу.
Дальше диван, твое новое платье,
все перепачканное в моей крови.
Долго спорили.
Прости.
Ты смотришь на убитое тобою тело и спрашиваешь —
А ты мог бы ради меня стать хотя бы немного лучше?
Вариантов ответа всего два.
1. Тело гниет и ничего не отвечает.
2. Тело дергается и открывает глаза, и говорит — А ты бы смогла?
А если бы смогла, то почему не захотела?
И почему не смогла?
Ради меня?
Или себя?
Он умер.
Она жива.
Любовь была,
но куда-то исчезла.
А вот, чтобы узнать куда, это можно исправить.
Раздевается, садится на него и убивает.
И в тот момент, когда видит, что вокруг них по полу начинает растекаться кровь,
она смотрит на грудь и понимает, что убила не она его, а ее он.
И когда она спрашивает — за что?
Он ей говорит — спроси у рун или у таро.
А когда он у нее спрашивает — за что,
она вообще не отвечает и стряхивает пепел на жо.
Наверное все-таки первым убью ее я,
но в спине нож, какой-то кистень, две зажженные свечки и два топора.
А за спиной она.
Похоже я не успел.
Но ведь я и не хотел
ее убивать. Помни о том,
что убив меня, ты сделаешь так, что я окажусь в мире том,
из которого принято возвращаться,
и не для того, чтобы подарить своим обидчикам счастье.
А подарить им то,
что они бояться больше всего.
Надежду на бессмертие, и больше ничего.
