И, не чувствуя связи кровной
с этим миром, что так жесток,
снова я прихожу в укромный,
вечность знающий уголок.
Уголок для сердец забытых
с этим миром, что так жесток,
снова я прихожу в укромный,
вечность знающий уголок.
Уголок для сердец забытых
и сожженных ложью дотла…
Там, на серых гранитных плитах
есть кусочки глаже стекла —
и они зеркалами служат
листьям, небу и стаям птиц.
Перемены жары на стужу
безразличны для стёртых лиц,
на граните висящих косо
много дней иль десятков лет…
Здесь я мучусь одним вопросом —
где пристроится мой портрет?…
