Снова вижу я край свой заброшенный —
От тоски так легко зарыдать.
И не вспаханы,руками не скошены,
Те поля,что охота обнять.
А река,эх река — мелководье,
От тоски так легко зарыдать.
И не вспаханы,руками не скошены,
Те поля,что охота обнять.
А река,эх река — мелководье,
Заросла,словно луг,вся травой.
Птицы стаями,в небесной свободе,
Все кружАт и кружАт над рекой.
После бурь,после гроз город дышит.
Пахнет свежестью воздух кругом.
И листвою тихонько колышат
Тополя,что растут над прудОм.
А церквушки стоят — кресты в небо.
И с молитвой к иконам дьячок:
\»Милый Господи,дай нищим хлеба!..
Сохрани наш родной уголок…\»
Да и пусть годы льются как реки…
Разлетелись,как тысячи стай.
Нет сильней всех чувств в человеке,
Чем любить сердцу милый свой край…
