Мой дом у плетня,
Сплетенного черной горою,
Мой дом, где меня,
Только стены от ветра укроют.
От ветра, стрелой пролетающих исступлений,
Где есть для души
Только гарь от свечей и молений…
Мне той, что привыкла дышать влажным воздухом ночи,
Не надо мне знать
Всех метаний земных, и пророчеств.
Не надо мне ждать,
Между пальцев скользящего чуда,
Я знала всегда весь свой путь
От \’\’туда\’\’, и \’\’оттуда\’\’…
Когда, на востоке заря небо красила алым,
Я знала всегда,
Что опять начинаю сначала
Свой жизненный цикл,
От заката и до рассвета.
А все остальное,- лишь легкий дымок сигареты.
