Чертями ликуют минуты от непонятной игры,
Кто мог что-то знать, те умерли или тихо ушли.
Холод. Что холод, когда желание просто пожить.
Мы не те, кто мы есть, но хочется…Чертями ликуют минуты от непонятной игры,
Кто мог что-то знать, те умерли или тихо ушли.
Холод. Что холод, когда желание просто пожить.
Мы не те, кто мы есть, но хочется кем-то же быть.
Лихо все. Только лист первый желтый упал,
А никто не заметил. Все целое живет по кускам.
Нагнетают другие, рассказ начинаем с проблем.
Но нет. Мне не хочется. Я устал. Я заболел.
Я заболел жизнью, я заболел простотой.
Говорить о вчерашнем — смеяться в квартире пустой.
Нет терпения, но кто же сказал быть святым.
Святые в пробках всегда идут по дорогам кривым.
Как водиться — мне бы не сглазить. Постучу по доске.
Чувствую, как исчезаю из мира, возможно, как те,
Что раньше меня что-то знали и не сказав никому,
Исчезли в тех окнах, в которых часто искали весну.
