Рассвет над Сити дурацкий — серовато-серый.
И даже в серую крапинку.
Как просыпаться, если совсем и очень не хочется?
Алиса вздыхает, поворачивается…Рассвет над Сити дурацкий — серовато-серый.
И даже в серую крапинку.
Как просыпаться, если совсем и очень не хочется?
Алиса вздыхает, поворачивается на бок, морщится.
Вот бы ещё немного вздремнуть, чуть-чуть, хотя бы капельку…
Но Алисе уже давно не семь.
Все тридцать три в её вздохе.
Забыта река, солнечный полдень.
Пора на работу.
Лондон в тумане, там же и мысли.
Подавляя зевоту, Алиса сжуёт два рогалика с крепким и жутко невкусным кофе.
И пойдёт собираться.
Раз сто будет терять ключи,
Потом телефон, ежедневник, блокнот,
Важные, несомненно, документы.
Ей бы, потомственной англичанке, в такие моменты
Просто смириться, тихо растворившись в утренней суматохе. Но…
…Но вдруг Алиса разобьёт чайник,
А с ним за компанию две щербатых чашки и три надтреснутых блюдца,
Почти случайно — свою жизнь в паре-тройке зеркал,
Новую колоду карт.
Заложит полжизни, совершенно бесценной, в какой-то небесный ломбард.
И всё для того, чтобы в сон свой зачем-то вернуться.
