Скачок.
Сачок.
Листва наоборот…
Мучительные, пагубные, злые…
Оно пройдёт.
Поверь, оно пройдёт,
как яблока раскаченный полёт,
Сачок.
Листва наоборот…
Мучительные, пагубные, злые…
Оно пройдёт.
Поверь, оно пройдёт,
как яблока раскаченный полёт,
переживанья наши проливные.
Возьми мой ливень,
задержи в руках!
А если глубже, если выше,
сможешь?
Вселенная дрожит на хоботках…
И ты её сегодня, впопыхах,
несменную, согбенную,
дорожишь…
Скачок.
Сачок.
И яблоко, наперекор Ньютону,
летит не в низ
обители картонной,
а в высь
летит…
В высь чувственности мегатонной.
Обыденность претит…
У Боттичелевской мадонны
сегодня
сдержанно-скоромный
анапест кисти
в запредел паромный,
вненравственное —
аппетит…
Слепят гуляки-карлики в созвездиях,
скрипят лучи,
В их поколениях — артрит…
А яблоко летит…
В зрачках твоих —
возмездием
непонятость лучей, которая проездами,
иных времён
надрезами и срезами
на выпаде
скворчит
замызганными, стрёмными подъездами…
Открой окно.
Сад — это очень просто.
Листва… Ну, не всегда наоборот…
Да, в глубину зрачков впадают звёзды,
росы,
кометы настроений, перехлёсты,
когда не всё так — моновеньем постным…
когда — мгновением
из замкнутых ворот! —
Потом.
И дальше — солнцем пасть на перекрестки,
на твой фантом,
листом
наоборот…
