Медленно просыпаюсь, после вчерашнего ноют кости.
Появляются отвращение, мигрень тошнота, частые гости.
Толи колено, толи локоть разбит немного.
Теперь, сердцу в этом…Медленно просыпаюсь, после вчерашнего ноют кости.
Появляются отвращение, мигрень тошнота, частые гости.
Толи колено, толи локоть разбит немного.
Теперь, сердцу в этом плане не так одиноко.
Голова гудит, поднимаюсь. Во рту будто гнилые кишки.
Похмелье? Неет. Просто жизнь, без передышки.
Гляжу устало, перед глазами плывёт.
В общем то, всё, как обычно идёт.
Кажется, в доме закончился весь аспирин.
Анальгин, супростин и прочие бесполезнее таблетки.
Мда, выгляжу если честно не очень,
В таком виде, только просить объедки.
Чувствую себя, кстати, точно также.
Не очень.
«Не очень» — слово моей жизни.
Так же, как и «короче».
Короче говоря, остальным всё равно,
Где я, что со мной, но я привыкла.
Вот даже ты, прочитаешь это, как посмотришь кино.
И всё. Пойдёшь по своим делам, как и все.
Вы сударь или сударыня, простите на ножках пустая тыква.
И тут даже можно немножко обидеться,
Мол, что она себе позволяет!
Да, да, вы возможно большая шышка, но мне ТАК видится.
Оставьте хоть это счастье поэту, он и так слишком сильно страдает.
Собственно, поэт, он и есть поэт.
С похмельем, уставший, и одинокий.
Он пишет, ни для кого не секрет:
Для других, из себя вырывая строки.
