Сидит поэт, задумавшись глубоко
Ища для жизни нишу или роль,
Он полон скорби, щурится широко,
И чувствует, спины пониже, боль…
И замер он как…Сидит поэт, задумавшись глубоко
Ища для жизни нишу или роль,
Он полон скорби, щурится широко,
И чувствует, спины пониже, боль…
И замер он как в позе попугая
Читая Пушкина, читает и других,
Фигура крепкая, и ручка не плохая,
Но почему — то не выходит стих.
И так и сяк словечки он приладит,
Чайку с лимоном свеженьким попьёт,
Мыслишка задницу у дамы нежно гладит
А стих, ну как нарочно, не идёт.
Смешно и грустно муки наблюдая
Подкрался сзади, просто подошел…
Антоновку зажал и не играя
На темени страдальца расколол…
Он взвыл к себе Пегаса призывая
И \»Эврика\» так громко заорал,
А ручкой, словно пёрышком, играя,
Четыре строчки, в рифму, написал…
Куда там Блок, Цветаева, Есенин,
Он лучше их и больше, и уже…
Он гениальней чем Володя Ленин,
Хоть не торчал с ним рядом в шалаше.
И чешет голову:- а может это песню
Про яблоко сумел я сочинить…
А в раздумии…не было бы чудесней
Лапату, меж ушами, приложить?
30.06.2015г.
