Цветы выглядывают из снов,
нагие фрейлины на тонкой ножке.
А жизнь твоя — ослепшая обложка
из музыки, рождённой тишиной.
В гробнице слова пусть…Цветы выглядывают из снов,
нагие фрейлины на тонкой ножке.
А жизнь твоя — ослепшая обложка
из музыки, рождённой тишиной.
В гробнице слова пусть горит, как шёлк,
искусственность её предначертаний —
и над измятой пальцами ночей душой
энигмой богоизъяснимой тает.
