\»..бутоны рук, трепещущих дождями,
прострочены чуть синим мулине..\»
Как мало ей их,
как тяжёл жестяный
нелепый короб,
пригнанный гвоздями
прострочены чуть синим мулине..\»
Как мало ей их,
как тяжёл жестяный
нелепый короб,
пригнанный гвоздями
к годами непрокрашенной
стене..
Поломан стебель,
выложенный в круг,
на листьях запотевших
край подорван..
В жестяный короб
будто арестован,
без воздуха,
без шанса запасного-
нелепый друг,
любимый жалкий друг.
Она ж травой сквозь грунт,
там тьма пустот,
путь повилики
стоек и пластичен..
Её права на счастье видно \»птичьи\»,
но как её страданья возвеличат,
когда она сквозь короб прорастёт..
