В который раз я вновь внимаю жадно песням,
Ролям твоим, снимаю с полки томики стихов…
За голос хриплый твой – случись, ты вдруг воскресни,
Бог даровал тебе бы искупление…В который раз я вновь внимаю жадно песням,
Ролям твоим, снимаю с полки томики стихов…
За голос хриплый твой – случись, ты вдруг воскресни,
Бог даровал тебе бы искупление грехов…
Опять цепляют нерв багром шальные звуки,
На свет являясь из горящих недр больной души,
Рождённые огнём невероятной муки,
И потому беспрекословно чудно хороши…
Опять слова твои – на вид обыкновенны —
То канонадой жутко грохоча, то шелестя,
Поведают о том, что рвёт нам в клочья вены,
И не утратило цены тридцать пять лет спустя.
Опять твой взгляд живой – и пристальный, и мудрый —
Заглянет в душу… – и как льдом колючим по спине…
И жизнь понятней не в томах словесной пудры,
А в ясном взгляде глаз твоих, в их честной глубине…
Опять гитара стонет раненою выпью,
Аккордов яростных набатом в перепонки бьёт.
Травою пошлости и лицемерья сыпью
Покрыться душам нашим сонным снова не даёт…
И я, когда бываю сам с собой в раздрае,
И дни мои, ну, просто по-кладбищенски, тихи,
Встаю и с полки, как спасение, снимаю
Твои, Высоцкий, — без сомненья! – вечные стихи…
29.6.2015
