Тридцать седьмая зима

Не думал стать поэтом и безумным,
Увы,судьба всегда сильней меня,
Писать о запредельном и распутном-
…Не думал стать поэтом и безумным,
Увы,судьба всегда сильней меня,
Писать о запредельном и распутном-
И о свободе гибельной моля.
А в общем в измерении иного,
Ещё споёт заблудшая звезда-
И не понять пространства неземного
Что так фальшиво слово-никогда!
И тридцать семь,к таинственному краю
К той роковой черте,кто есть поэт,
Но я уже при жизни умираю.
Хотя и говорю,что боли нет.
Что нет обид,а радостно и вольно,
Живётся мне,но ночью в тихий час,
Ко мне приходят те,кому не больно
И снова начинают свой рассказ.
Напрасно затыкаю ватой уши,
Они внутри,они не могут спать-
Так значит я себя уже разрушил,
А впрочем мне на это наплевать.
Немая прорубь,как огонь из Ада,
Но я уже не верю в сказки дня,
И лишь одна приветствует награда-
Мне скоро тридцать семь,а жил ли я?
В моих стихах,нет радостного звона,
Девичьих голосов и ярких птиц,
Из золота фальшивого корона-
Но у судьбы украл я тройку лиц!
Клубок размотан,нити не найдутся,
Так пусть котёнок новый метит дни,
Которые по сердцу мне придутся-
А может нет,но мне велят-усни!
Не думал,что расстанемся так скоро,
Не пережить мне ветряный февраль,
А если да,то в тень густого бора-
Я летом убегу,рассудит сталь?
Граница,есть граница,что заплакать,
Огонь милей болезни-хворобы,
А как посмел я этот Ад оставить,
Пусть вам расскажут белые столбы!
Не верьте мне,а лучше обрубите,
Мой бедный хвост,на кой он нужен мне
И лишь потом к Голгофе присудите,
Но только не в суровом январе!