Как ни петляй — пути ведут в мирок,
Где жив твой дом — заброшенный, безлюдный.
…Вот ветхий покосившийся порог,
Вот поворот ключа скрипуче-трудный.
Вот сумрачный…Как ни петляй — пути ведут в мирок,
Где жив твой дом — заброшенный, безлюдный.
…Вот ветхий покосившийся порог,
Вот поворот ключа скрипуче-трудный.
Вот сумрачный и тесный коридор,
Где всякое старьё висит по стенам —
Корыта, тряпки, сумки — сущий вздор,
Что молча говорит о нищете нам.
А что хранится в вытертом резном —
Прадедовском тяжелом гардеробе?
Остатки пира мирно дремлют в нём,
У моли не почившие в утробе.
…Ну вот и кухня… Бабушкин сервант —
В нём чашки в вуалетках паутинных.
По потолку — подобие гирлянд —
Тенёта. Та же \»роскошь\» — на картинах.
Что в спальне? Не заглядывай туда:
Опасно — провалились половицы…
…Без следствия казнённый и суда,
Твой дом с тобой не в силах распроститься.
Он у тебя не просит ничего —
Ни жалости, ни памяти, ни строчки.
И праха не осталось от него,
А ты — всё в нём. И не поставить точки…
