Дни наши сочтены не нами.
Не нами ценится наш труд.
Никто не мерил труд стихами!
Стихи мол, есть — ДУШЕВНЫЙ ЗУД…
Душа, покрытая коростой —
Не нами ценится наш труд.
Никто не мерил труд стихами!
Стихи мол, есть — ДУШЕВНЫЙ ЗУД…
Душа, покрытая коростой —
Плод ежедневной суеты!
Она похожа на ПОГОСТЫ,
Где полусгнившие кресты
Глядят в пустые окна Храма
И задают один вопрос —
ИГРАЯ ЖИЗНЕННЫЕ ДРАМЫ,
КОМУ, ЗАЧЕМ И ЧТО ПРИНЕС ?
И часто, не найдя ответа,
В кругу привычных неудач,
Рождаются стихи Поэта,
Порой — похожие на плач…
Или — похожие на стон,
Когда уже немолод Он…
И, отмеряя жизнь годами,
Творец и не подозревал —
КТО ПЕЛ ЧУЖИМИ ГОЛОСАМИ,
ТОТ СВОЙ, К НЕСЧАСТЬЮ, ПОТЕРЯЛ…
Теперь хрипим, давясь слезами.
И, слов своих не находя,
Чужими говорим словами
О том, то жизнь промчалась зря…
2015 год.
