С севера тучи, дождливая мгла,
Это — погода, но как ты права,
В том, что уходишь под утро,
Не доводя до абсурда…
Шёпот безумия или Любви,
Это — погода, но как ты права,
В том, что уходишь под утро,
Не доводя до абсурда…
Шёпот безумия или Любви,
Что за словами — С собой позови!?
Вечер бывает пикантным,
Вместе с бутылочкой \»Кьянти\»…
Морось, английский незыблемый грог,
Бар — перекрёсток Судьбы и дорог,
Эта нежданная встреча,
Случай, а, может, предтече?
Лето, зима, постоянно, год в год,
В баре, у стойки, всегда кто-то ждёт,
Кто-нибудь ждёт или что-то,
Это уже не погода…
Знать бы — в метро продавали цветы,
Знать бы заранее — замужем ты?
Сколько в Москве этих баров,
Где от Судьбы ждут ударов?
Знал, ты всегда говорила, потом,
После бокала, что хочешь… Вдвоём…
Ночь, проведённая вместе,
И не всегда — тили-тесто…
Есть же, бывает же сладкая месть?
Только кому? И обид ведь не счесть…
Вглубь, в Любовь! В самое нутро!
Но… Ты уходишь под утро…
Мысли похабные — как там твой муж?
Стыдно… Пойти, проводить тебя? Ну, ж…
В то, что ты помнишь всё — верю,
Бар и, ещё больше, двери…
Много вопросов к тебе… Этот бар…
Случай? Любовь… Как из прошлого дар!
Как ты права, что под утро!
Не доводя до абсурда…
