Парадокс Мазоха

Всё начинается вполне пристойно.
Цветы, конфеты, парочка свиданий.
Пока мы молоды, забавно думать,
что есть на свете…Всё начинается вполне пристойно.
Цветы, конфеты, парочка свиданий.
Пока мы молоды, забавно думать,
что есть на свете те, кто не любили.
Прозрение приходит много позже.
Всё приедается; и мёд конфеты,
и острый перчик в порции экстрима,
когда букеты вянут, осыпаясь.
Но удовольствие (Уайлду – верить!)
во всём находят, что вошло в привычку.
Любовь как жертва – собирает жатву.
И в этом скрытый парадокс Мазоха.
Бывает проще. Собственник проснётся
за страхом неминуемой потери.
Шантаж, болезненная ревность, типа:
\»Никто тебя любить как Я – не станет!\»
При этом не возникнет даже мысли,
а нужно ли кому такое чувство
в котором яд назойливой опеки
сменяет жажду вечных доказательств.
Любовь… эгоистична даже в смерти.
Когда за трауром вуали чёрной
рыдания вдовы не убеждают:
\»Кормилец, на кого ж ты нас покинул?\»
Ведь это Ей отныне будет плохо.
Как он посмел так тихо, незаметно
уйти однажды, а её оставил
наедине с проблемами и бытом.
В стихах твердят об истинном блаженстве
в котором состоят все смыслы жизни.
Я не любил как Вы? Ну что ж, согласен.
Теперь уже и начинать не стоит.