Пора тебе сказать

Нежность? — Была! Теперь здесь поэт!

Муки? — Бросил конуру я с щенячьим хором!

Жалким просителем с униженным взором

Я не молю написать мне ответ!
Нежность? — Была! Теперь здесь поэт!

Муки? — Бросил конуру я с щенячьим хором!

Жалким просителем с униженным взором

Я не молю написать мне ответ!
Вены взбычились, и цепкий хват объятья

Разрывается, ты сделала достаточно.

Всех художников осыплю я проклятьями

И охрипну в трепете горячечном.
Я измажу небо растворителем,

Пусть стечет с него лазури тонкий слой.

Я сорву чеку с огнетушителя,

Потушу рассвета жар больной.
В полудреме брожу я в проулках,

Поношу насмешкой весь свет.

Не пойму чудаков в незабудках,

Не цветочный твой дым сигарет…
Нараспашку, с душой оголенной

Я краду у ночи огни,

Раскаляю их в печи просфорной

И творю, чтобы свет тот проник

В эти строчки, в чернильную пасту,

В легкий шелест читающих губ.

Чтоб звенело кольцо (не на пальце)

К удивленью оглохнувших труб.
В келье, чертыхаясь от горечи ладана,

Диакон Христа продает.

Грех? Святотатство? Ты не ведаешь главного —
Тебе он молитвы поет.
С тебя он рисует святую икону,

Тобою он дышит во сне.

И просит в беспамятстве скипетр и корону

Пропащий в безлюдной стране.
Покинут разумом, но счастьем окрылен,

Ну кто сказать мне мог, что я …?

Рассудок с гордостью пьяны. А честь? Проснулась?

Глупец и выдумщик вступили в жаркий спор,

Кому начать с тобою разговор,

Но стихли все. — Рука руки коснулась.
Ты ведь не в самом деле такая?

С даром Господним влюблять, отпирая

Вмиг и навеки чертоги души?

Мирные реки, не знающих лжи?
Ты колени сжимала томно

И с оглядкой равняла ткань,

Забавлялась, смеясь задорно,

Над восторгом в ту чудную рань.
Ты была по-детски простодушна,

Когда шла за мной из следа в след.

От лучистых глаз мне было душно,

И во мне запел хмельной поэт.
Сигаретный дым струился над твоими кудрями…

Не поймал Я Твое дыханье.

Всю притворства хмарь заглотил я с потрохами.

Осуждать Не мое Призванье.
Якорь в ноздрях клонит губы на грудь.

Прожую я и стали сплав!

Простуда, маразм или Уорхолла жуть,

Твой диагноз — мой жизни устав!
Нет! Судьбы я не слышу шепота!

Нотаций не терплю от друзей твоих!

Свистну и взовьюсь над их бешеным ропотом!

Рубите руки, вас настиг мой стих!


Добавить комментарий