* * *
Потной рукою листаю страницы,
В дебри ушедший, бульварных романов,
Между строками все явственней видно,
Нет продолжения наших свиданий.
Потной рукою листаю страницы,
В дебри ушедший, бульварных романов,
Между строками все явственней видно,
Нет продолжения наших свиданий.
В парке осеннем слетаются листья,
И на тропу мою тихо ложатся,
Может быть, я тебе стал безразличен?
Может быть, ты хладнокровно играла?
Может ли быть так, гремучее семя,
Я от Борея стекаю неспешно,
Ты же рождение южной зарницы,
Весело мчишься под звуки кифары.
Девичий цвет обвивают как черви,
И соблазняют невинность мечами,
Что ж, не пойму я, неужто так дико,
Сводит с ума вас, от алых кафтанов.
Пылкость слепая,- дитя безрассудства,
Я уверяю вас, не было б поздно,
Спелость плода происходит от крови,
А недостойных иль в прах или в трусы.
Да я не молод, не статен как прежде,
Волос в сединах, морщины всё резче,
Но как я понял, не знаете леди,
Годы и зрелость — достоинство мужа.
