Боль моя прорастает в цветах,
в кроваво-черных розах.
Боль моя она станет стихами,
а ты пиши в \»прозах\»
Часы тикают, время утекает,
лишь бы дожить…Боль моя прорастает в цветах,
в кроваво-черных розах.
Боль моя она станет стихами,
а ты пиши в \»прозах\»
Часы тикают, время утекает,
лишь бы дожить до утра.
Никто, никогда не узнает,
как милый мне плохо.
— Пора!
Ты уже уходишь? Не надо.
Прошу тебя, останься, хоть ещё на 5 минут рядом…
Ты привык исчезать, как роса, как туман.
И обнимает меня этот утренний и сладостный дурман.
Боль моя она прорастает в цветах,
в кроваво-черных розах.
Боль моя она станет стихами,
а ты пиши в \»прозах\»
