Быстро всё же… пролетает лето,
Оглянулся — июль… уж позади…
А сколько песен птицами пропето?
От них тепло становится в груди.
Не только птицы…Быстро всё же… пролетает лето,
Оглянулся — июль… уж позади…
А сколько песен птицами пропето?
От них тепло становится в груди.
Не только птицы виноваты в этом,
Мы рады очень солнечным лучам…
Что будят нас утренним рассветом,
Гоняясь друг за другом по плечам.
Поражают краски — голубого неба,
Шёпот зелени на ветвях листвы…
Запах на огне поджаренного хлеба,
Ноги — ласкающей шёлковой травы.
Мало ли, что радость нам приносит:
Шум воды с грозой летнего дождя.
Или мощь реки, когда нас сносит,
С ней усилия борьбы на нет сведя.
А может ожидание земного что-то,
К чему стремимся и чего мы ждём.
Когда нам с кем-то встретиться охота,
В любое время — ночью или днём!
А. Мещеряков.
30. 06. 2010 года.
