Перо поэзии отточенное востро,
Я как родник губами в песнях строфы пью.
Там, за туманом виден мой — надежды остров,
О нём читаю Вам стихи, о нём пою.
Я как родник губами в песнях строфы пью.
Там, за туманом виден мой — надежды остров,
О нём читаю Вам стихи, о нём пою.
От бригантины лишь остался только остов,
Потрепанные штормом паруса.
Но я плыву на свой цветущий в песнях остров,
Где слышатся аккордов голоса.
Там гриф гитары — дебаркадер для причала,
Там, нет — не рай, а для романтиков места.
Там всё возможно – даже жить начать сначала,
Писать стихи и петь их с чистого листа.
Известно всем: «В начале было слово»,
И эта истина, конечно, не нова.
Беззвучно слово без «ритмической основы»,
«Глаголом жгёт», когда пылают острова.
Певучесть струн моих прекрасней всякой трели,
В них дух свободы и мелодия стиха,
Россия остров наш, мы барды-менестрели.
И ничего, что часто Родина глуха.
Дымок костра как дым Отечества приятен,
Под ритм огня легко рифмуются слова.
Бери гитару и стихи, и пой, приятель,
Про тех, кто ищет и находит острова.
