Здравствуй.
я снова пишу тебе письмо. я уже не жду от тебя ответа.
я начала писать тебе прошлой весной, и не устаю отправлять их до этого лета.
ты, наверное,…Здравствуй.
я снова пишу тебе письмо. я уже не жду от тебя ответа.
я начала писать тебе прошлой весной, и не устаю отправлять их до этого лета.
ты, наверное, вырос и поумнел. сколько с тобой у нас было историй: помнишь, как запрягли мы с тобой лошадей
и отправились погулять ближе к морю?
а ты помнишь, как мама сказала, что в лесу пираты закопали сундук, где хранятся сладости и монет навалом столько, что не уместится и в десять, и в двадцать рук!
а ты помнишь, как мы хотели, убежать вдвоем в ту самую страну чудес, о которой маленьким песни пели.
ты сказал, что я стану там лучшей из всех принцесс.
ты бы стал моим отважным принцем, и когда-нибудь спас от дракона. жаль, что замок находился не в той провинции – слишком далеко идти пешком от дома.
как мы выросли, помнишь? сидели за партой, говорили о многом, только не об уроках. как поздравлял ты меня с восьмым марта. как искали фигуры на небе с балкона.
а потом мы с тобой перестали общаться. нет, мы перестали быть в мыслях друг друга,
мы прощались, здоровались. прекратили смеяться. встречи стали не радостью, а услугой.
мы считали нашу былую дружбу — прошлым, и совсем позабыли, как проводили весело время.
не замечаем друг друга, дожили. перестал мне дарить на восьмое марта герберы.
снова свела нас судьба прошлой осенью. помню, я тебя не узнала тогда, в пабе пустом и полузаброшенном ты поздоровался, улыбаясь, прищурил глаза.
мы и не вспомнили причину нашей разлуки. посмеялись над кладом, который остался не найден.
ты все так же держал мои руки. я надеялась, что ты не сведешь с ума меня, бога ради. но бутылка вина сделала свое дело.
распивая ее на капоте мы считали звезды, ты же знал, что я слишком смелая, чтобы не воплотить в реальность свои детские грезы.
это был порыв страсти, а может и скуки. В тот момент мне так захотелось летать. считать это большим было бы глупо.
я как раз из тех дур, что не могут понять.
каждый раз, возвращаясь в наш дом, я ищу в прохожих лицо человека,
которому начала писать прошлой весной, и не устаю отправлять их до этого лета.
