Беседы с самой собой

Вступление
Когда колдунья ночь набрасывает своё бескрайнее мрачное покрывало на таинственные дела своей наперсницы тьмы, а дела-то бывают подобны фантастично-ужасным хищникам и таким же…Вступление
Когда колдунья ночь набрасывает своё бескрайнее мрачное покрывало на таинственные дела своей наперсницы тьмы, а дела-то бывают подобны фантастично-ужасным хищникам и таким же кровожадно-коварным пресмыкающимся, которым не стоит показываться наружу при солнечном освещении, тогда я ищу на небе звёздные лампады и они появляются, и способствуют благодатным делам света. Ведь моя душа, рассеянная многочисленными докучливыми впечатлениями в течение суетного дня, с наступлением сумерок собирается внутрь себя и способна сосредоточиться для умственной работы, для приятия вдохновенного зова, и вообще, для всякого духовного делания. Именно при любопытных взглядах луны и звёзд, любо мне тихо бродить по моему теперешнему поэтическому саду, не приведёного пока в систему, поскольку мне боязно утратить милую непосредственность своих дневниковых записок, из которых проклёвываются, словно цыплята из яиц, моей поэзии неброские цветы, пусть они без филигранной отделки трепещущих лепестков и полураскрывшихся листочков, но они безумно дороги мне, и я поливаю их потом и слезами… ведь они есть символ мысли моей, откровение духа моего, что воплощает разум мой под вздох и выдох непоколебимой воли моей.
Кому-то мнится, что появление в моём саду цветов, которые я раньше вовсе не думала сажать, есть проза, потому что подобные судьи пытаются извлекать музыку, лишь из ловко рифмованных строк, а я хочу ловить мелодии ото всюду, и из прозы тоже. Ведь правила ритмических сложений мой дорогой разум вовсе не игнарирует, а просто, пользуясь свободой выражений присущей для прозы, создаёт иной ритмический, душою моею видимый, рисунок. Скажи, луна, скажите, звёзды, ни есть ли это расширение границ владений очаровательной поэзии, бессмертной поэзии, дарующей людям духовный восторг и бьющей по лучшим струнам в наших сердцах, как сущность любого искусства?
Припомнить Шеллинга мне захотелось, он \»музыкой, застывшею в пространстве\» архитектуру нежно называл. Про живопись, забыла кто, изрёк в восторге: \»поэзия немая, есть она\», она для глаз отрада, хочется добавить. И, \»говорящей живописью\» звали поэзию поэты все века.
Задумалась, согласна с ними, и хочу добавить: любой, творец, кто даже крошечный талант имеет, всегда любуется творением своим, как например, садовник настоящий, с великим наслаждением глядит на дело рук своих и дум, жизнь давшие волшебной красоте и цветы, которыми он восторженно любуется цветут в его сердце и душе тоже.