На поэта РОССИИ шло гонение без слов,
За короткую жизнь, ко всему он готов.
Пишет от, где придется, и ночью и днем ,
И в дыму папиросном , и под хмельком.
За короткую жизнь, ко всему он готов.
Пишет от, где придется, и ночью и днем ,
И в дыму папиросном , и под хмельком.
Строки ровно ложатся под нажимом пера,
Сколько смысла-слова не для куража.
Он любой ведь вопрос без проблем вознесет,
Боль, что принял в себя, по стране разнесет.
Ведь страшнее напалма, пули или стрелы
Его рифма звучала, словно эхо в дали.
Можешь сжечь ты поэта, подстрелить, отравить,
Но стихи его-сила! Будут страх наводить.
Из какого же сплава его тело, душа,
Чтоб пройти испытания, невзгоды и ад?
О Володе Высоцком много сплетен плетут,
Но поэта народного они лишь вознесут.
В сорок два в миг не стало сердце биться его,
Но стихи как набат, мы все любим его.
Он писал не на день, он писал на века,
Жизнь и быт будоражил, как удар молотка.
Не щадя эту власть , шел к вершинам один,
И народу всему свою душу дарил.
Ведь народ знать не в праве, кто и как там живет
И мы все познавали, лишь включив маячок.
Голос хриплый с надрывом зачарованно пел,
А мы слушали все с замиранием в душе.
На канале втором передача о нём
Будто много он пил, будто морфий любил.
Двадцать пять долгих лет его нет среди нас,
Но зачем столько грязи слышим мы в этот час?
Ни к чему это всё-ворошить жизнь его,
Лучше словом хорошим мы помянем его.
Пусть нальет каждый стопку под родимый мотив,
Молча выпьет её, рукавом закусив.
Когда будем в Москве, на могилку придем,
И букетик цветов мы ему принесем.
В храм войдём без убора, поскорбим, погрустим,
Молча свечку поставим за пой от души.
Сколько буду я жить, буду помнить тебя,
Слушать песни твои и стихи всем читать.
