*
*
*
От глубинных предчувствий в мозгу белый шум,
Фраз заветных звенит галерея…
Как Портос, я пишу, потому что пишу,
По-другому уже не умея.
*
*
От глубинных предчувствий в мозгу белый шум,
Фраз заветных звенит галерея…
Как Портос, я пишу, потому что пишу,
По-другому уже не умея.
Надоело, однако, строчить дребедень
В суете стихового портала…
Как Атос, начиная с бутылки свой день,
С ног валюсь, как шпион кардинала.
Муза дрыхнет сурком, враг хитёр, словно лис,
Но ещё не поставлена точка…
Я в Сети, как в Булонском лесу Арамис —
Каждый кустик знаком до листочка.
И хотя расписал словесами забор,
И пускай на рифмовку я ловкий…
На Миледи любуюсь совсем, как Рошфор,
Но она не дает мне кайфовки.
Ноет рана в боку, жмёт подмокший сапог,
Но привал д’Артаньяну не нужен…
И никто не сумеет распутать Клубок,
Что скатился в прокисшую лужу.
На диване скрипучем давно я лежу
Вдалеке от страстей, как весталка…
Мушкетер невзначай замочил Бернажу,
А читателю парня не жалко.
Мир опутан Сетями, и в каждой свой бог,
Что возводит капризы в каноны…
Над планетой завис терабайтовый смог,
И иконами стали айфоны.
