Однажды я проснулась будто старой
И небеса светлы и высоки
Как в ярком сне, а там живой Анчаров
Коснувшийся едва моей руки.
Немолодой уже, не…Однажды я проснулась будто старой
И небеса светлы и высоки
Как в ярком сне, а там живой Анчаров
Коснувшийся едва моей руки.
Немолодой уже, не чернобровый,
Военной формы не было, погон.
Качая головой, не вымолвил ни слова
Но весь седой, и боль внутри него.
Хотелось сразу броситься и клясться,
Что памяти прекрасной не предам,
Что дорожит им песенное братство,
Отныне неподвластное годам.
Но только слезы, крик немой скрывая,
Бежали бесконечно по щекам.
И он смотрел — в глазах слеза живая —
Но таял, уподобясь облакам.
О чем хотел, вернувшись, он услышать,
Кого позвать? А может вдалеке,
Отодвигаясь в холод, и все выше,
Почувствовать тепло в своей руке?
(25 лет со дня смерти Анчарова)
