Он никогда не воевал,
Но написал немало песен
Про злой войны жестокий шквал,
Как храбро били мракобесов.
Фронтовики, признав своим,
Немало после…Он никогда не воевал,
Но написал немало песен
Про злой войны жестокий шквал,
Как храбро били мракобесов.
Фронтовики, признав своим,
Немало после поражались,
Что он не видел те бои,
Поскольку был ребёнком малым.
——————————————-
Об истребителе, крестах,
Что на могилах братских всуе
Не ставят, о таких местах,
Где гибли, о семье тоскуя…
О высоте, что нужно взять,
О тех, кто Землю сапогами
Вращали храбро, чтобы тать
Не осквернял её шагами…
Он пел о проклятых судьбой —
Про штрафников хмельные фразы,
Заградотряда жуткий строй,
Стрелявший в спину по приказу…
О том, который не стрелял
В приговорённого чекистом,
Про тех, что были “у руля”,
Про обгоревшего танкиста…
И про звезду, что с неба вмиг
Упала прямо на погоны
Тому, кто выжил, и про вскрик
Предсмертный, про калеки стоны…
—————————————-
Будь жив теперь, сомнений нет,
Что, новый цикл создав про войны,
В Луганск поехал бы, в Донецк,
Чтоб поддержать людей достойных.
Презрев предателей-Иуд,
Он сформулировал бы ясно,
Что ожидает их за “труд”
Плевать на истину напрасно.
Давно Поэта с нами нет,
Страна тоскует без идеи,
И тридцать пять прошедших лет
Скорбит, рыдая по потере…
