Сверчок, зимы грядущей вестник верный,
Надевши фрак, творит своё искусство.
Душе моей, под этот трёкот мерный,
Становится всегда немного грустно.
Надевши фрак, творит своё искусство.
Душе моей, под этот трёкот мерный,
Становится всегда немного грустно.
Ведь где-то там идут дожди косые,
И на траве пожухлой утром иней,
Роняют клёны листья золотые,
И журавли уходят в небо клином.
Пусть я на 35-ой параллели
И зимы здесь не балуют морозом,
В крови привычка с самой колыбели —
Снега идут во след осенним грозам.
Здесь все иначе — в сентябре цветенье
И два сезона — \»лето\» и \»не лето\»…
Сверчок разбередил воображенье,
О том напомнил, что осталось где-то.
