Небо моё,
потому что никому не принадлежит,
как сгнившая под окном яблоня.
Я тёмным переулком прохожу,
не оборачиваясь, под этими газовыми шарами,
потому что никому не принадлежит,
как сгнившая под окном яблоня.
Я тёмным переулком прохожу,
не оборачиваясь, под этими газовыми шарами,
но всё же я жду,
что цветы на старой могиле снова появятся.
Петляя между этими одинаковыми коробками,
что люди зовут домами,
мне невольно вспоминается обезьяна, запертая в клетке
или хомяк, помещённый в банку.
И всё же искать пространство в комнате глупо,
как искать проститутку в публичном доме.
Наверное, это скука —
лекарство, которое приносит немало боли,
и я его принимаю.
