Я знаю, что слова мои уйдут,
Быть может, непрочитанными даже.
Отрада и печали, весь мой труд,
Никто их не воспримет, как пропажу.
Одна надежда…Я знаю, что слова мои уйдут,
Быть может, непрочитанными даже.
Отрада и печали, весь мой труд,
Никто их не воспримет, как пропажу.
Одна надежда теплится едва,
Что внуки, правнуки, о них вдруг вспомнят.
И захотят узнать, чем я жила,
Прочтут страницы жизни – мой трёхтомник.
О славе не мечтаю я, о, нет!
Есть тысячи нечитанных творений.
Которых не касались много лет,
Не многих душ волнует добрый гений.
Я не корю судьбу за сотни строк,
И, как награду всё воспринимаю.
Поэзия пожизненный урок,
Всю душу на листах я открываю.
Мне психотерапевты не нужны,
Сама я на вопросы отвечаю.
Коварные превратности судьбы,
Пером в иные формы обличаю.
И, это лучше, чем любой сеанс.
Куму – то, где — то дать в тебе копаться.
Стихи — своеобразный транс,
В который так легко мне погружаться.
Мечтать, любить, молиться и творить,
От самых горьких, тяжких дум спасаться.
И жизнь и Бога искренне любить,
И всей Вселенской силой восхищаться.
Стихи уйдут, но дух, воспетый в них,
Сольётся с вечным царствием природы:
Шум листопада — осени мотив
Прольёт дождём все прожитые годы.
28 апреля 2011 года
