Ритмичные скрипты…
Скрипучие двери…
Мезоны доверья –
их много над миром,
которым владеют
небесные тропы…
Скрипучие двери…
Мезоны доверья –
их много над миром,
которым владеют
небесные тропы…
В пределах
напыщенно-скользкой
Европы
мы бредим
успехами нашего Эго…
Но –
зимы без снега…
Но –
жизнь без Эфира….
А в утренних «бульках»
простого кефира
скрываются звёзды…
Поверьте!
Поверьте!…
Кротовые норы…
Пространные дыры…
Катренные всплески –
смешны расстоянья,
для искровых тем
воспалённого мозга…
Что –
каменной заднице –
хрупкая розга?
Что –
мрачным кротам –
незаметные звёзды?
Бесследные слёзы
в разрывах сознанья…
Теперь зомби-клонов
ведут на закланье,
и мир утешают:
то – сны… арабески…
ни больше, ни меньше…
Герои не спят…
Нет ни снов, ни героев
в вакхическом мире
слепых содомитов…
Они суетятся,
как груды термитов,
способных в итоге
лишь башню построить…
без лестницы в небо…
Чингисханыч, опус 419.
