Сирый клён от хандры поседел у дороги,
Изливается в пожнях лучистая звень…
Мои руки — твоих возвращений чертоги
И скитаний твоих непременная сень.
Изливается в пожнях лучистая звень…
Мои руки — твоих возвращений чертоги
И скитаний твоих непременная сень.
Лёгкий бриз от реки заблудился в берёзах
И, напившись росы, по траве заскользил, —
Он роняет своей тихой радости слёзы,
Я свои в маете белых зим осушил…
И не веря глазам, дирижёрам безсонниц,
Воспрошу в тишину: — Это правда, она? —
И в твои загляну… в голубую бездонность,
Утону, чтоб испить это счастье до дна.
Обожгусь… и уверюсь — ты, право, не призрак!
И до боли твой стан прижимая к себе,
Позабуду, что есть ещё что-либо в мире,
От зелёной травы до лазурных небес.
Если жил без тебя, значит сердце из стали,
Но в душе, словно стон, клубы нежной тоски…
Ты вздохнёшь и склонишься на грудь мне устало,
Улыбнёшься… слезам удивившись мужским…
Сирый клён от хандры поседел у дороги,
Изливается в пожнях лучистая звень…
Мои руки — твоих возвращений чертоги
И скитаний твоих непременная сень.
