…Нас поливают серые дожди,
Мы не растём, мы выросли, пожалуй.
Бегут ручьи, а нам — не по пути,
Нас, очень разных, жизнь перемешала.
Мы варимся……Нас поливают серые дожди,
Мы не растём, мы выросли, пожалуй.
Бегут ручьи, а нам — не по пути,
Нас, очень разных, жизнь перемешала.
Мы варимся в неведомом котле,
В таком огромном и довольно странном.
На чьём потом окажемся столе?
Стол неминуем, поздно, или рано.
Пусть время превратит иного в тлен,
Кто мясо съест, и кости кто обгложет?
Мы все живём в эпоху перемен,
И ни в какой другой мы жить не сможем.
Хотим ли, нет, такими рождены,
И миссию мы выполним достойно.
Легки бывают судьбы и трудны,
На смену миру вновь приходят войны.
Они рождают ненависть и страх,
И чувства те, которые не знали.
Чужие пули спят в чужих стволах,
Стрелки сегодня рано утром встали.
Год, или век в запасе есть у нас,
Потом уже не будет мирным атом.
Испепелятся сотни государств,
Кровавей станут красные закаты.
Вот так своих противников свела,
Столкнула жизнь непримиримых, ярых.
Разгромлен дом. Нет дома – нет стола,
Всё съели, уничтожили пожары.
Так что же, значит, всё пошло на слом?
А я не верю в мир без компромиссов.
Пар! Лёгкий пар струится над котлом,
Кто бы представил, что творится снизу…
Снимайте пенку, вот он и бульон,
Да нам самим он, видно, не по вкусу.
Мы создавали этот полигон,
Хотели доказать, что мы не трусы.
Не на словах, проверить на делах,
Которых было не десятки – тыщи.
Мы оказались на чужих пирах,
Не в качестве гостей – а в виде пищи.
Без соли и без перца нас едят,
И грязными, немытыми руками.
Там много пьют и всюду слышан мат,
И говорят, увы, там не стихами.
И, может быть, гранитный монумент,
Положит, всё-таки, конец мученью?
Когда последний наш интеллигент,
Растерзан будет ненасытной чернью.
Кто тот счастливчик, переживший нас?
Счастливчик ли? Здесь можно и поспорить.
Бульон вскипел, огонь уже погас,
И жидкость залила былое горе.
Полил осенний, серый дождь, грибной,
Уже водой насытилась грибница.
И странно нам: вокруг такой покой –
А нет улыбок радостных на лицах.
*
*
*
