Он сидел на краю обрыва, вглядываясь в морскую гладь.
Его места были местами силы, с которых легко взлетать.
Он глотал с ветром волны и слышал вибрации неба, когда пел.
Его места были местами силы, с которых легко взлетать.
Он глотал с ветром волны и слышал вибрации неба, когда пел.
Он был счастлив, отворен миру, он летел.
Его волосы будто солнцем переласканая трава.
Его глаза разделило небо напополам.
Он подобно орлу глядел ввысь и замирал,
Ощущая на перьях тонкий сердоликовый бриз, легко засыпал.
Он парил в море света, во сне его крылья пронзали эфир.
Его полет был полетом поэта, сквозь родничок принимающим мир.
Он вдыхал все так жадно, боясь хоть на миг запах волн пропустить.
Он любил… Он горел… Он творил беспощадно все, что можно летая творить.
Его голос — отчаянный крик, бегущий по скалам, оборванным тропам, звенел.
Его солнца, искрящийся среди осеннего неба лик, на туман смотрел.
Он не знал ничего про сансару – кармическую связь…
Налетавшись, брал в руки гитару, и тогда вырывалась страсть.
Просыпаясь от песни ветра гудели камни и плыл рассвет в дрожь…
Вулканическим взрывом недра осыпала яшмовый дождь.
24.09.1979. Скво
