Сто девятнадцать лет Поэту.
Нет. Он не умер; — он живой.
Был послан Богом на Планету
И нам Талант оставил свой.
В России он явился свету!
Нет. Он не умер; — он живой.
Был послан Богом на Планету
И нам Талант оставил свой.
В России он явился свету!
Взлетел сверкающей Звездой
Призвать бы тех к суду, к ответу,
С кем связан в жизни был судьбой.
Отец на Землю посылает
Таких, как Моцарт, Рафаэль.
Но мир, пока, не понимает
Что значит Гений на Земле.
А, может быть, всё так и надо.
Избыток золота, — беда.
Мы дорожим всегда наградой,
Когда не много, — а одна.
Нам восхищающимся взглядом
Дано смотреть на Небеса.
И ночью звёздным покрывалом,
Где ценность; — каждая Звезда.
Любуемся цветущим садом,
Нам дарят радость облака.
Талант великая награда,
Возможно, много-то нельзя.
Сиянье звёзд не равномерно.
Средь буден Праздник нам всегда,
Вновь вызывает восхищенье,
Когда мы ждём; — и лишь тогда.
И если бы сто лет творили,
Те, кто сверкал в расцвете лет.
Шедеврами бы завалили.
Избыток; — есть причина бед.
И всё-таки, ушли так рано; —
Есенин, Лермонтов, Кольцов.
Сказали нам о самом главном: —
Ценить и слушать мудрецов.
Звездою каждый светит с Неба.
Есенин там, — мой стих готов.
Сергей, — тебе «Многая лета!»
Ты жив среди своих стихов!
3 Октября 2014 года.
