На полях пшеница зрела золотом,
яблочек румянились бока,
и трудилась — где серпом, где молотом —
твердая донбасская рука.
Налетели стаи перелетные,
и перевернули белый свет:
то ракетные, то минометные
сеют грады в Украине. Бред!!!
Перелетные,
остановитесь!
Возвращайтесь стаею домой!
Нас объединяли сотни нитей —
порваны.
На ниточке одной
мы от бездны –
оборвется небо,
всполохнет,
со свистом рухнет ниц,
увлекая
за собою следом
звезды,
облака,
людей
и птиц…
