Чертовски жаль, что так случилось
Что пуля мимо пронеслась
Ведь умереть хотелось бы красиво
А так… испортили иконостас.
Могли бы, хоть перекреститься,
Что пуля мимо пронеслась
Ведь умереть хотелось бы красиво
А так… испортили иконостас.
Могли бы, хоть перекреститься,
Хоть слово молвить, видимость создать
Но нет. Им не поститься,
Им на иконы срать.
Всё думал варвары, ан нет – идейные
В папахах, в коже, при звезде
Им больше в схимы, да в питейные
Вот, где таких борзых держать в узде.
Ну, что ж вы суки по помытому?
Куда подсвечник тащишь? Господи прости.
Видала б мамка, ваши рыла не умытые…
Не дам икону брать, я за нее костьми!
И снова выстрел, этот ближе
Холодным жаром щёку обожгло
И видит Бог, не ненавижу …
Свет яркий. Вспышка. Вот и все прошло.
